Solo me acuerdo claramente del naranja. Una jarra de jugo sobre un mantel blanco alborotado por el viento. ¿Quién habrá preparado ese jugo? Recuerdo que tomaba un vaso tras otro para aliviar un poco el calor agobiante de una tarde de verano. Los cubos de hielo giraban sin solución de continuidad hasta desaparecer como icebergs en el caribe sur.
¿Qué será el caribe?
¿Qué es el sur?
El naranja muere,
cuando lo bebemos.
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